Мальчика мне "отдали". Один косяк во вчерашнем приеме все-таки нашли, но поправить успею, ничего страшного. Надо было больший акцент делать на обратной связи, обращать внимание на шероховатости в поведении. Зато получила добро на тренинг, пока домой шла уже придумала примерный план занятия. Насколько проще оказывается это делать, когда уже достаточно хорошо знаешь с кем имеешь дело и представляешь конкретные цели занятия. Ну и посчитали меня по царски - то есть по ставке психолога!!! Деньги потом, но сам факт радует. Даже не потому, что это в два раза больше моей зарплаты... Просто крутое чувство в своем квитке видеть не "тренинг" а "консультация") Чувствую себя воздушным шариком!
Пока шефа ждала перепечатала всю тетрадку с фильмами, сегодня вечером доделаю классификацию и завтра побегу делать новый каталог. Тоже приятно) Народ спрашивает не забыла ли про этот квест, все-таки работу это должно облегчить. Может потом возьму фильмы на "нарезку", если шеф оплатит.
Ну и еще одна прекрасная новость случилась, все потом, все потом) Но это прекрасно! Кажется, спокойные домашние времена заканчиваются. Столько всего надо успеть за неделю. Это здорово. Чувствую себя такой... живой!
UPD: Итак, вот она идея: мы сделаем нарезку из зажигательных видео под песню...The Proclaimers, только под совершенно другую Ваша задача: станцевать, спеть, да хоть миниатюру изобразить, в общем, поотрываться под песню ниже, заснять это все на камеру (чем выше качество, тем лучше получится итоговый результат!) и выслать мне на почту [email protected]НЕ ПОЗДНЕЕ 22-ого числа! Будет хорошо, если вы исполните на камеру куплеты или же хотя бы выучите припев. Исполнять можно хоть в одиночку, хоть целой толпой, главное - проявите изобретательность и фантазию. Снимитесь в необычном месте (ванная или холодильник - отличный пример необычных мест даже дома), оденьтесь в костюм, выразите себя по полной. Докторский стафф в кадре только приветствуется, не забываем ради чего снимаем. Ну, вроде все. Удачи! Если что, задаем вопросы :З
читать дальшеУ нас тут в Новосибирске ну ладно, у меня родилась идея как отметить 49-летие "Доктора". Что-то вроде видео "500 миль", только на этот раз мы НЕ будем снимать это для кого-то и куда-либо отправлять. Оно будет чисто для нас, для фанатов. Маленький такой, тихий и междусобойный креативчик. Так что приглашаются все желающие, никого принуждать не будем, большие фанатские массы не созываем) На всякий случай - со времен "500" миль я научилась монтировать куда лучше В общем, вдруг кому-то здесь это тоже интересно будет? Вдруг еще кто поучаствовать пожелает? Запись эту еще подниму.
дети странные вещи порой говорят: про зеленую руку, про красную грязь, про огни, что во тьме под кроватью горят, про могилу для черного мага. дети в странные игры играют порой: свалки старых машин, перекрестки дорог, там, где сломана ветка и камни горой, там проход, только мимо - ни шагу.
знаешь правила "классиков"? значит, скачи, отмечай номера, наступай на лучи, все расчерчено - плитка, асфальт, кирпичи, кто оступится - будет покойник.
или салки: беги и дыханье считай, и фонарь не зажечь, не видать ни черта, за спиною урчит и ползет темнота, скаля стекла провалов оконных.
или вот, угадай-ка: свалиться легко, лязг заржавленных ножниц, ступенька, раскол, капли черного яда стекают с клыков, угадал? это "лестницы-змеи".
по-другому бывает: как фильм "джуманджи", под ногами - трясина, а листья - ножи, с каждым шагом огонь вытекает из жил... только прятки, поверишь, страшнее.
ты когда-то - ведь помнишь? - был тоже таким, все колени в зеленке, штаны - коротки, оловянный солдатик движеньем руки превращается в сторожа замка. дети помнят (лишь взрослые могут забыть) - ночью множатся страхи, растут, как грибы, и любая история станет как быль, взглянет жгучими злыми глазами.
в Темной Башне, на поле сверкающих роз, выжидает и прячется Алый Король, и слова его - смерть, и зрачки его - кровь, каждый взгляд - словно бритвой с размаху.
сказки шепчут: стрелок с гилеадских равнин, он спешит, он шагает сквозь годы и дни, он однажды придет и расправится с ним, и не будет ни боли, ни страха. сказкам нужен герой, чтобы жить и дышать... но пока - за спиной чей-то слышится шаг, под тяжелой ногою обертки шуршат, в глотке - писк от испуганной мыши...
есть один лишь проверенный способ спастись: не давай себя сцапать, схватить и найти, убегай, перепрыгивай, вейся, крутись - как в игре, только ставки повыше. эти игры сильней Короля и древней, есть черта на асфальте - шагаем по ней, обведи мелом круг - ты в волшебной стране, и враги не увидят вовеки. есть законы игры, их нельзя обойти, каждый монстр обязан считать до пяти, палка станет мечом, заклинанием - стих, обещание - клятвенной сделкой. кто-то вышел искать - раз-два-три, раз-два-три, ты морская фигура - и значит, замри, ты дошел до финала - так вот тебе приз, проживешь чуть подольше - немного. дети знают... а взрослых - их надо беречь, они бегают медленно, думают бред, верят в теплую воду, в серебряный крест, дети их охраняют как могут.
"Эй, кто водит?" - "Я вода!" - "Лови, мы бежим!". под ногами горячая плитка дрожит, добежать, дотянуться, дорваться, дожить, по обрыву, по камню, по краю. вечер тянет лохматую длинную тень, дома - ужин, родители, книги, постель.
видишь там, в переулке, бегущих детей? вижу, пусть их. наверно, играют.
Довольна как удав) Набродилась по центру, вымокла, но не суть... Мне даже нравится под дождем гулять, с условием, что вот сейчас уже домой, а там теплые носки и горячий какао)
Очередной раунд борьбы остался за бюрократией, но расстались довольные друг другом, а я заодно уточнила какие везти справки и по какому адресу.
Заодно попробовала побыть "хорошей внучкой", купила-притащила деду журнальный столик... Ну само собой не угодила, но уже по фик как-то. Деньги вернул - спасибо, я свое дело сделала. Хотя и тут не без приколов. Устроилась собирать - православная сиделка лезет помогать, пока объясняла мне, как управляться с отверткой сама резьбу сорвала Ладно, я запасливая и саморезы с отвертками с собой захватила. А тут привалило нам счастье в лице мужчины, одна штука. Чей-то аспирантик за подписью прискакал... Ускакать не получилось. Усадили его с нами колесики крутить. Чуваку спасибо, кстати. Пока крутили колесики наслушались: от деда про то, какой хреновенький столик я купила, от сиделки - какая я безрукая и одинокая, без мужика-то... Сижу, кручу колесико, а у аспиранта в глазах - сочувствие. Докрутил он свое колесико, смотрит на часы... Я (шепотом) - Беги, я прикрою. Заржал. Чувак, а я даже не шутила, у них там же еще одна полочка расшаталась... Сама еле ноги унесла. А столик клевый, у меня у самой такой же)
Интересно, почему чужие аспирантики всегда симпатичнее? Это я вспомнила, как дед меня за своих сватал... Эпичные времена были, господа. Потому что у деда в аспирантиках местные пожарные ходили.
В итоге решила себя премировать за общение с семейством, так что теперь у меня есть симпатичный крабик для волос, новая расческа, крем ( а то мой заканчивается). И комплект ключей для Шмеля, а то это уже невыносимо просто.
Ну что за мода у людей, блин, писать о чем-то срочном мне в контакт. Таким образом уже получала вечером новость о том, что утром того же дня надо подойти на собеседование и т.д. На этот раз очередное сообщение отловила вовремя, но бешенства меньше не стало. Потому что - что за на фиг такой? Агрррр, бесит, бесит, бесит. Это при том, что телефон у меня жив, всегда с собой и на смски я отвечаю если не моментально, то быстро, и товарищи, которые продолжают упорно общаться с контактом, знают мой номер. гррррр
Буду благодарна за помощь) Любовь и печеньки гарантирую)
Я уже писала, что изо всех сил бодаюсь с шефом на тему запуска новой программы по стихам. Дободалась до полнейшего взаимопонимания, как ни странно. Теперь подбираю материал.
А теперь - сам вопрос. Нужны стихи о любви. Современные, классика, известные и не очень. Точнее: стихи мужские, стихи женские. То есть те, которые молодой человек сможет прочитать девушке, жена - мужу, и т.д. Стихи о влюбленности, о счастливой любви, об измене. Вот со счастливой любовью вообще засада, кто бы сомневался)
И отдельным пунктом - шуточные и ироничные стихи о любви.
Если приходит что-то в голову - поделитесь, пожалуйста)
На всякий случай) Я не пропала, я жива) И даже приступ мрачности миновал) Писать сюда то ли не о чем, то ли не хочется, пока интереснее подборки с фотками делать) А вообще все хорошо, да) С работой по-прежнему непонятно, что и как, надеюсь, скоро уже решится все так или иначе) Пока по-прежнему зависаю в оптимуме, с шефом отношения самые романтические, интересно, надолго ли нас хватит. Опыт говорит, что ненадолго. Но пока есть надежда начать собственную программу я еще побарахтаюсь.
Весь месяц у меня гостит Шмель. У нее сессия, у меня - ну за компанию, считайте что тоже сессия. Перемываем косточки разнообразным столпам психоанализа, и треплемся за жисть и Харуки Мураками. Я все еще верю в то, что смогу раскачать Шмеля на совместные пробежки. Самой по себе выпинываться на холод - почти нереально. Силы воли хватает только на Джиллиан пару раз в неделю.
О, а еще снился мне Grifffisu. Полночи о чем-то трепались, но запомнила только, что товарищ стал блондином о_О Может, это к тому, что надо народом собраться как-нибудь?)
Да что же такое... "Маны нет", - отговорка весьма и весьма сомнительная... А вот все-таки уже несколько дней проходят в анабиозе и без какого-то видимого эффекта, кроме угрызений совести. Даже на звонок "индусам" меня не хватает.
Есть у меня вторая половинка, зовут половинку МКБ-10, и, думаю, все в курсе, что вместе мы творим много всяческой прекрасной фигни. А еще МКБ творит много прекрасной фигни и сама по себе, а такой красотой надо делиться. Так что сегодня здесь будет мастер-пост моей дарлинг. Можно было бы обойтись и без него, но дарлинг ввела на своей территории совершенно убийственную систему тэгов, в которых можно сломать ногу, голову и рассудок. Поэтому ниже висит небольшое оглавление по внетэговым ништякам от МКБ-10.
Немножко по содержанию: читать дальшеСказки, они сказки есть. Но у МКБ есть сказки, сказки и сказки. Первые сказками считаются весьма условно, на самом деле это отглоски придуманного мира, про который, я надеюсь, однажды прочитать полноценную такую книжку. Сказки про лампочки - они именно то, чем кажутся, то есть это сказки и они про лампочки. Мне в них нравится некотрая нездешность и узнаваемость мира. И какой-то ненормальный уют в них тоже есть, хотя и совершенно особый. А недетские сказки - это авторский взгляд на известные сюжеты, читать осторожно, ибо рейтинг там воистину сказочный. Но написано талантливо и меня лично чертовски цепляет!
Юмор - он юмор и есть, с поправкой на мкб и ее склонность к обобщаторству, конечно, тягу к ироническим стихам и пьесам абсурда. Мои несомненные фавориты (из-за которых и родилось оглавление-монстр, потому что я вчера задолбалась искать то, что хотела перечитать) - это истории про британию и британцев и байки про Ницше)
Сказки "про лампочки" Сказка первая. Про лампочки. А еще про книги и фей. Сказка вторая Про колдуна Ибрагима. Сказка третья Про мальчика с разноцветными волосами) ______________________________________________________________
Недетские сказочки. Вкус огня "Все было совсем не так", Золушка. Волчья пустошь "Все было совсем не так", Красная Шапочка.
Есть еще куча потрясающих вещей, но их к счастью можно найти по тэгам. Фики лежат тут. А вот тут стихи. И я еще обязательно расскажу еще про этого человечка, и про ее истории о шерлоке-драконе) Потому что любовь, детки)
Утро по окнам водит рыжей пушистой лапой, трется о черепицу рыжим своим бочком. В городе хруст от льдинок, снежный холодный запах, в тихих рассветных кухнях - кофе и молоко. Бабушка Вьюга скоро будет трясти перины, ангелы - чистить крылья, всем голубям в пример. В городе пахнет глёггом, белит мороз витрины, где-то звенят трамваи - город готов к зиме. До Рождества неделя, значит, не до вязанья, столько хлопот по дому, каждый короткий день выпечкой и уборкой, стиркой и глажкой занят. Дремлют клубки в корзинке, словно птенцы в гнезде, словно котята возле мамы – пушистой кошки, круглые спинки греют – дюжины две ли, три… У фрекен Урд на кухне - запах миндальной крошки, специй ряды на полке, в баночке чайный гриб. Магия трав таится в чайнике из Икеи, под кружевной салфеткой - свежий душистый хлеб. Там, на окне замерзшем, птицам чуть-чуть теплее, где освещает свечка ангелов и вертеп. Все ли готово? Тесто, яблоки и корица… Звездочками печенье выложить на листе. Пусть же еще неделю праздно скучают спицы. Фрекен берет мобильник - вечером ждем гостей!
читать дальшеЗа монитором плоским так и сидишь, не глядя ни на часы, ни в окна – день подошел к концу. Двадцать минут на кофе. Строгой фрекен Верданди офисный ритм по сердцу, офисный стиль к лицу. Лишь под конец работы, вылив в горшок с геранью воду из яркой лейки, выбравшись в интернет, фрекен на сайте смотрит схемы для вышиванья, просто для интереса – в этом ей равных нет: дома – льняная скатерть, вышивка тонкой гладью (к пяльцам бы поскорее – что там, дедлайн, отчет?) До Рождества неделя – скоро игла Верданди ветки омелы тонким шелком переплетет.
Город несет в ладонях снег, огоньки и искры, ангелы из бумаги смотрят сквозь жалюзи. Воздух звенит морозом, вечер несется быстро, вот и звонок сестрицы – «милочка, привези…» …Город кружится в вальсе, в ярмарочном веселье, снежные хлопья с неба – лучше, чем конфетти. Фрекен чуть-чуть помедлит в лавочке с рукодельем: ярких шелков на скатерть может и не хватить. Каждой звезде бумажной хочется стать кометой, каждый имбирный пряник метит в дары волхвов. Фрекен Верданди купит ромовый кекс, конфеты – в каждом пакете нынче зимнее волшебство.
Феньки по локоть, в сумке – горсть разноцветных бусин, ниток мотки цветные, плеер играет рил. Город всегда приветит тех, кто не знает грусти, тех, кто легко сметает снежную пыль с перил. Вот облака – кудели белой небесной пряжи, башня – как прялка, нитку тянет веретено… Рыжая Скульд в трамвае новую феньку вяжет – пальцы не ошибутся, даже когда темно. Будущее - как дымка там, на углу с кофейней, если тебе семнадцать - в прошлом резона нет. Рыжую Скульд сегодня в школе назвали феей – что же с того, что знает Скульд небольшой секрет: дарят не амулеты, ключики к двери счастья, тоненькой ниткой время накрепко не связать, - Скульд, подмигнув, повяжет фенечку на запястье, искры огней бенгальских вспыхнут в ее глазах… Дальше, подумать если, будет легко и просто, там, где ослабнут петли – свяжутся узелки, Рыжая Скульд танцуя, кружит на перекрестках, Рыжая Скульд синицам крошки дает с руки. Где-то везут подарки северные олени – след от полозьев санок яркий, как Млечный путь. До Рождества неделя, город сплетает тени, дарит гирлянды-феньки и не грустит ничуть. Где-то несутся сани с радостным перезвоном, прочь колокольцы гонят слякотную тоску. В старом подъезде жмется к стенке смешной котенок - значит, две рыжих нитки переплелись для Скульд. Каждый на свете хочет, чтобы его любили, рыжий грызет, играя, фенечки на руках. Будет сестрицам радость, Скульд достает мобильник – впрочем, когда же в доме не было молока?
II
Снежный покров раскроен в точности по лекалам – крыши, балконы, скверы четки как никогда. Город ведет прохожих, город хранит усталых, передавая вести тихо по проводам. Каждому в этом мире нужен уют домашний, чтобы в прихожей пахло яблочным пирогом. Урд открывает двери – Рыжий едва не пляшет: столько снежинок-мушек с гостьей влетает в дом. - Не опоздала? Пробки… - пляшет над свечкой пламя, снежные мушки тают искрами на пальто, слышится смех Верданди. Рыжий блестит глазами: входят за гостьей следом двое больших котов.
Рыжий котенок сделал стойку на тонких лапах, спину дугой, и уши – к маленькой голове. Каждый из этих серых крохе годится в папы. Каждый его обнюхал: «Здравствуй, малыш, привет!» Город на крышах белит ворох небесной пряжи, в доме корицей пахнет, в вазочке - летний мед, яблочное варенье… Скульд расставляет чашки, прыгает прямо в кресло серый пушистый кот. Славно идет беседа – школьная вечеринка, зимние распродажи, служба на Рождество. Рыжий чуть-чуть косится: столько клубков в корзинке, столько пушистых ниток – все это для него? Елочный ангел крылья прячет от лап колючих, Урд, улыбаясь гордо, ставит пирог на стол. Рыжий клубки катает! Там, у хозяек – скучно, серым того и надо, лучше играть в футбол. Рыжий и двое серых носятся по паркету - пляшут клубки, мелькая, вьется цветная вязь, вот потянулась к красной нить золотого цвета, вот голубая нитка с белой переплелась.
III
…Где-то седое море тонет в прозрачной дымке, сосны поют про небо северных дальних стран. «Пуск», «завершить работу» - и цифровые снимки вмиг до утра сокроет темный пустой экран. Анна сидит в отделе, можно сказать, до ночи, ровно пять дней в неделю – график один для всех. Анна встает уныло, Анна домой не хочет, слякотно, скользко, сыро, курточка – рыбий мех. Выйдет – огнями елка ей подмигнет в витрине, вслед прокричит ворона, сидя на проводах. Ярко горит, мерцает в кружеве тонких линий – темных ветвей кленовых – маленькая звезда. Анне давно не двадцать – в общем, слегка за тридцать. Анне сидится ровно – раньше рвалась, хоть плачь, все изменить, уехать. Раньше – щипало в горле, нынче – легко смириться, не замечать уколов маленьких неудач.
Что же, катись, клубочек! Нынче темнеет рано – или от монитора просто рябит в глазах. Прямо перед машиной на перекрестке Анна слезы смигнет. Водитель врежет по тормозам… «Девушка, зазевались?» - глянет почти сердито, всмотрится и узнает. «Боже! Сто зим, сто лет!» Скоро за разговором слезы почти забыты. – «Помнишь, в десятом классе?» - «Замужем?» - «Что ты, нет!» «Слушай, поедем с нами на Рождество? Решайся!» - нитка дрожит, как провод, в небе звенит сигнал. «Мы так с женой мечтали» - нитка сплетает шансы. …Анна глядит на карту. Северная страна,
Сосны, залив и скалы – те, что на мониторе, ветер колышет в поле вереск сухой и дрок. Нет, никакого принца. Нет, никакой лав стори. Только от перекрестка – веер ночных дорог. Море о скалы бьется, ангелы пляшут джигу, варят лесные тролли сладкий тягучий мед. До поворота – вечность, двадцать минут, полмига, до Рождества – неделя. Анна идет вперед.
IV
Радужно блещут льдинки в кроне седого вяза, к варежкам детским липнет мягкий пушистый снег. До Рождества – неделя, тихое время сказок, время смешных открыток, ярких свечей в окне. Время писать е-мейлы, время звонить знакомым, только молчит мобильник, только, набрав пароль, видишь одни рассылки вместо письма из дома. Или – всего вернее – надпись: входящих – ноль.
Дом не за дальним морем, здесь он – за два квартала трубы видны из окон съемного чердака. Старая ссора снова комом под горло встала, видятся клочья писем в мчащихся облаках. Каждый на свете знает: в доме горит окошко, можно с пути сбиваться – выйдешь на этот свет. До Рождества – неделя, это совсем немножко, на чердаке у Лизы елки и свечек нет. В детстве все было просто: спали игрушки летом в синей большой коробке, в бабушкином шкафу. Елка вплывала в двери, дом озарялся светом, в трубах печных играли вьюги мотивы фуг. Перебирать игрушки вместе могли до ночи, папа крепил к верхушке бронзовую звезду. В комнате снова тихо. Лиза звонить не хочет. Лиза почти что знает, дома ее не ждут. В восемь часов за пиццей выбравшись в супермаркет – мелочь звенит в кармане, карточка и ключи, хмуро окинув взглядом елки, шары, подарки, Лиза рукой коснется яркой большой свечи. Точной такой, как в детстве – в темной еловой хвое домик лесного гнома, крыша, труба, окно. Над фитильком как будто пламя горит живое… … Мама такую свечку хочет уже давно.
Будет тянуться нитка, будет клубок катиться, следом за снежным вихрем площадь пересечет. К кассе идет со свечкой Лиза, забыв о пицце. Чья-то рука знакомо тронет ее плечо. …Дом уже близко – вот он, рядом, за два квартала, Лиза проходит с мамой – нету ни слез, ни ссор. «Точно такая свечка, мама, как ты узнала…» Смотрит звезда из бронзы в дремлющий снежный двор.
V
Где-то пакует Санта мишек и шоколадки, щурится близоруко в письма от детворы. Мчатся, спешат поземки, чтобы дорога гладко, как полотно, тянулась в скверики и дворы. Тихо шуршат на почте праздничные конверты, в каждом - не тайна, что вы! - праздник, любовь, тепло. До рождества - неделя, только к старушке Берте не почтальон, не Санта - ветки стучат в стекло. Где-то в груди – осколок старой привычной боли, график температуры пляшет уже с утра. До Рождества неделя, ставит в углу на столик пластиковую елку добрая медсестра. Дома, наверно, кошку кормят невестка с сыном - ключ им дала соседка, внуки польют цветы. Только углы в квартире серой тоскою стынут, только без старой Берты кажется дом пустым. До Рождества неделя – грустно вздыхают дети, папа звонит в больницу: хоть бы пошло на лад. Каждый припомнить может: сколько живет на свете, всех собирает Берта в праздник вокруг стола. Взрослые не поверят: дело не в марципане, и не в стеклянных гномах, помнящих прошлый век. Нильсу и Марте нынче не до коньков и санок, не до гирлянд, горящих в дымчатой синеве. В комнате Берты тихо, ветер поет тревожно, снежная мгла скребется, ветка стучит в окно.
Мчится, бежит клубочек, и не найти надежней, и не найти прочнее ниточки шерстяной… Рыжий играет с серым – яркий узор петляет, красная нить с зеленой тесно переплелась.
Доктор, конечно, верит – чудо порой бывает, что же мешает чуду произойти сейчас? Вьюга в стекло палаты стукнет снежком пушистым, словно зовет подругу: выйди гулять скорей. Берта наутро встанет на удивленье быстро, вслед ей звенят деревья в инее-серебре, солнце сквозь кроны светит елочным шаром ярким, красный снегирь на ветке – праздничным огоньком. «До Рождества успею внукам купить подарки», - через порог палаты Берта шагнет легко.
VI
Спят под корнями ивы маленькие ундины, снятся им волчьи пляски, снежные кружева. Слушает тихий город песню часов старинных – только семь дней осталось, люди, до Рождества!
Рыжий и двое серых путают нитки смело: быстро бегут клубочки, только лишь поспевай!
Узел стянулся – кто-то встретился под омелой, петелька распустилась – кто-то нашел слова. Кто-то успел на поезд, кто-то – пришел мириться, чья-то мечта ракетой скоро взлетит в зенит… Вот у подъезда двое – тени скользят по лицам... Где-то в небесной выси нитка поет, звенит.
и как ни спорь с собой, а все-таки это ноябрь, и тыква уже не поможет, потому что осталась в октябре. а ноябрь это всегда рябина, и горько, и немного одиноко, и полые холмы, и черт знает какая еще чертовщина. это тоже хорошо. но трудно привыкать.