как S. правильно сказала, у меня, как у эээ пишущего человека каких-то резких скачков, прозрений - не случалось. Кажется, первый стишок матери надиктовывала еще в возрасте лет эдак четырех (что-то трогательное про собаку, попавшую в метель). Потом уже сама записывала. Лет в тринадцать начались стихи сознательно, а с семнадцати - незатыкаемо. Конечно, что-то меняется, прокачивается (как я надеюсь), но суть остается прежней - я перманентно пишу: стихи, реже прозу, зарисовски и прочая. Сейчас медленнее, может, мне и не нравится это, но тут, кажется, ничего не поделать.
Суть в том, что большая-то часть меня никогда на люди не показывалась, за небольшим исключением. И иногда я пытаюсь понять, что же с этим делать. самое смешное: многое из написанного раньше, я люблю, и считаю весьма неплохим. Сейчас я пишу по другому и слегка про другое; так как раньше не получается (и во многом это к лучшему, нельзя всю дорогу вопить. Хотя жаль конечно). Но вопрос повисает в воздухе: что мне, черт побери, делать со всеми этими стихами? Куда их?