убегаю сюда, потому что в нынешнем дневнике не выговоришься.
не хочу.
в прошлую субботу умерла мать. в понедельник похоронили.
а во вторник я сбежала в суздаль. с 500 рублями в кармане и зубной щеткой. думала на день, а вернулась только вчера.
и бесконечно жалею, что бегство было таким коротким.
там было легче.
а тут четыре стены, старые мысли, необходимость искать работу, мыть посуду в холодной воде.
подумаешь холодная вода, но силы куда-то делись.
не понимаю, куда и зачем вернулась.
тут нельзя говорить о том, что волнует. друзья хорошие, послушают. но я понимаю, что им тяжело, хочется сразу же успокоить, ну что ты, что ты, все наладится. но сил и правда нет.
и короткие спокойные фразы М. в агенте не успокаивают, а почти злят. хотя злиться не на что, и когда увидимся все будет лучше.
но пока неуютно. колет.
знакомые подсчитывают сколько тысяч слов написали.
я пытаюсь снова войти в курс фб и даже нарисовала очередной баннер.
но не легче.
в суздале легко быть другой собой. хочу туда. на свой подоконник. к кино перед сном, машкой под боком, бубнящей ренатой.
к тазикам и масочкам, безделью до полудня. здесь то же безделье. и все-таки другое, наполненное чем-то глухим, темным, с подкатывающими к глазам слезами.