я все же собралась за тыквой. почему-то мне казалось что осенью и тем более 30 октября тыков на рынке должно быть море.
не набралось и на болотце, скажу сразу.
первая которую я увидела была треугольная и серая, то есть с моими представлениями о будущем фонаре и каше никак не состыковывалась. почему то по мере поисков, мне становилось все смешнее, а диалоги - все абсурднее. особенно, если учесть, что я не могу в принципе сходить за овощами - не попав в какой то переплет с местными горцами. внешность такая...
короче так:
- эй, девушка. подходи, смотри... хурма - королек. сладкая... (на октаву ниже прибавляет) как ты!
подхожу, смотрю - королек какой то бурый, побитый и склизкий. продающий горец молод и прекрасен, насколько может быть.
- королька не надо. я тыкву ищу?
- а это кто?
я ошарашенно думаю: - ну овощ такой...
парень в замешательстве, я бегу дальше и натыкаюсь на следующего молодового и симпатичного горца. тыкву он знает, и даже показывает) она рыжая, но зато длинная и вообще на баклажан похожа больше, чем на тыкву. кляну свои представления об идеальном овоще напополам с платонвскими эйдосами и мчусь дальше, чтобы наткнуться....
... ну конечно, на торговца капустой Сашу. Он огромен, он армянин с полым ртом золотых зубов и неииссякающей надеждой добиться со мной секса. с чего он решил, что какая - то надежда у него вообще может быть... спросим у того же платона. влюбленный торговец капустой, заявляет, что только для меня есть прекрасная тыква... на складе. склад тут же находится. два его помощники - загорелые тру-ля-ля и тро-ло-ло, ржут. я флегматично заглядываю в склад : маленькое помещение, набитое капустой и поломнными ящиками. саша просит закрыть дверь, я слегка прикрываю ее. радуясь, что запоров на ней не предусмотрено, а открыть можно толчком наружу. тем временем саша исчезает и после совершенно страшного треска и грохота выныривает откуда то с огромной тыквой. понимаю следующее: она совершенно не подходит к моим идеальным представленям, дотащить не смогу определенно... да и понятие "бесплатно" у саши явно какие то свои. поэтому медлено даю задний ход. саша естественно за мной, намереваясь за посмотр тыквы вырвать хоть поцелуй.
кстати, оговорка: несмотря ни на что, горцев наших я боюсь даже меньше, чем обычных ребят славянской внешности. от горцев кроме обещаний и халявных яблок ничего плохого не видела. а вот славянские парни... они решительней пытаются действовать. но на всякий случай, приемы самообороны в голове стала прокручивать...
пока прокручивала приемы - склад кончился и дверь открылась.
саша с надеждой начал выпытывать, что да как... и чем мне тыква не угодила. а то бы он мне ее довез.
я (мысленно поблагодарив своего ангела-хранителя, который надоумил таки надеть колечки) вздыхаю: никк нельзя. жених дома ждет.
саша помрачнел.
- жениииих?
я безапялиционно:
- жених! (и уже покатившись с горы, с характерным акцентом выдала)
- жених... зарррэжэт.

выскочила я из склада, труляля и трололо ржут в два голоса:
- а как же любовь?
- а как же тыква?
я, все с тем же акцентом обоим:
- а никак! тыква маленькая...

короче, не пересказывая всех перепетий сюжета скажу, что тыкву я нашла. уже в другом, "грузинском" павильоне. и даже уломала продавца (тем же аргументом: жених дома ждет, зарррэжэт) "скосить" мне 200 рублей. каким чудм сама не знаю, но итог такой.
сижу дома с тыквой. и размышляю о платоне))))

продолжение следует.