Fire Walk With Me
Просто у меня всегда был адресат. Всегда. Живой, невыдуманный, которого можно растолкать, шлепнуть перед носом блокнот с новыми стихами. Множество посвящений и разговоров... *вычеркнула подряд три защитных слова-паразита* Ностальгия что ли? Изменился не мир, изменилось что-то во мне. Начни я сейчас говорить - извинюсь шесть раз подряд, замнусь, запутаюсь, боясь навязать что-то, замучаю человека своими бесконечными "не знаю" и "не важно" (знаю и важно). Я не разучилась формулировать, но в какой-то момент стала этого бояться. *вычеркнула четвертое слово-паразит* Как задолбал период "творческой импотенции", как устала от своего испуганного заикающегося голоса, как я устала от... Полнейшая рассинхронизация - с миром, собой, словами, вот что это.
_____________________________________________
Сядь и пиши? - Встань и иди. А если ног нет? Я переписываю одно и то же десятки раз, пока окончательно не сотрется представление "а как оно там со стороны?". И это кошмарное чувство на самом-то деле. Говорю о писательстве, хотя это применимо ко многим другим вещам. Но остальное можно переломить, из самой паршивой полосы - выбраться. *вычеркнула пятого по счету паразита, надоело уже заранее обесценивать - все* А тут?
_____________________________________________
Сядь и пиши? - Встань и иди. А если ног нет? Я переписываю одно и то же десятки раз, пока окончательно не сотрется представление "а как оно там со стороны?". И это кошмарное чувство на самом-то деле. Говорю о писательстве, хотя это применимо ко многим другим вещам. Но остальное можно переломить, из самой паршивой полосы - выбраться. *вычеркнула пятого по счету паразита, надоело уже заранее обесценивать - все* А тут?
вот оно. определенно. живет под грудиной
это что-то с миром происходит, или же с нами?
а у тебя?
всегда казалось, что любой мой, даже самый сконструированный текст, вытягивается вдоль одного нерва, а сейчас все разбросано. сажусь за прозу - не могу найти "одну единственную верную фразу". пишу стихотворение - его становится много, множатся варианты, варианты. и так пока к стихотворению - не охладею, а от прозы не начинает тошнить. не преувеличиваю. сейчас заново учусь предложения в ряд выстраивать.
и руки опускаются.
и крыша уже не начинает ехать - она уже едет
и бля пиздец, ну это просто невозможно Т___Т *страдает*
Да, примерно так.
Понимаешь, с одной стороны я всегда была за другую формулу - она точнее, на мой взгляд - можешь не писать - не пиши. И так спокойно жила, временами писала - взахлеб, иногда по полгода молчала. Хреново, но терпимо. А сейчас патовая ситуация: я не могу не писать - и не могу писать. Это какое-то издевательство. Голова забита сказками, планами стихов. Но физическая способность писать, писать, то что понравилось бы себе, написать что-то связное - утеряна. Сейчас уже видно прогресс, пару недель назад, когда допинывала письмо к тебе - вообще писать не могла. В дневник, письмо, тетрадку - без разницы. Сейчас вот приучаюсь заново говорить.
Не мочь вообще - самое страшное, пожалуй. Из серии: я напишу х##ню, но докажу себе, что я еще способен писать. И я бы рада дать себе творческий отпуск, но по сути он и так невероятно затянулся, и если я сама себя с стотысячный раз не вытащу из болота, то что? то кто? Абсурд в том, что любая моя депрессия заканчивалась словоизвержением. И сейчас я с этим "запором" абсолютно извелась. Прости, что так много о себе тут...
А ты же совсем недавно писала - и хорошо писала? Может, надо отдохнуть немного? Или - не тот случай?
ДААА!!!! именно так все. и лезешь на стены, а изменить ничего не можешь.
Прости, что так много о себе тут...
брось. очень знакомая ситуация. очень. вот я тоже по полгоду молчу порой. тогда кажется что все - писать больше никогда не сможешь. и от этого становится ОЧЕНЬ СТРАШНО
А ты же совсем недавно писала - и хорошо писала? Может, надо отдохнуть немного? Или - не тот случай?
я пытаюсь написать другой текст. который я зову "основным". ну типа замах на что-то большое по объему и более глобальное. вот писать всяки зарисовки - эт пожалуйста. как возвращаюсь к этому тексту - так ступор и пиздец. хоть плачь. я не один год с этой вселенной, вроде все события, всех персов знаю. казалось бы, сиди да записывай. а вот фигли. позорно застряла на первой странице. и вот чуть ли не бьюсь апстену
С основными текстами есть такая особенность) Чем дольше ты "в миру", чем лучше все продумал, тем вернее застрянешь. Мне нравилось в калларе то, что я узнавала "что дальше" по ходу сюжета. Мучилась долго а ключевых моментах, но ползла вперед. А когда начала писать, что-то продуманное (тот же мир, другая эпоха) начался абсолютный кошмар. Три толстых тетради, которые можно только сжечь, такая вышла чепуха. Это как раз из серии, когда продолжала "мучать". А не надо было. Не знаю, что тут делать, советовать - глупо. Если получаются зарисовки. может, стоит пока ими заниматься?) Или к основному миру с какого-то другого края подобраться...
Насчет "ничего не можешь изменить", я вот думаю... то есть как раз пытаюсь изменить что-то. Даже такие развернутые ответы - что-то вроде разминочных упражнений. За всем этим еще жутковатые вопросы маячат: а стоит ли? ну что ты со своим рылом куда-то лезешь? Это все последствия "неписания", но все равно... мысли неприятные.
Вообще, личная жизнь, универ, деньги, здоровье, писательство мое - абсолютно все превратилось в какой-то непонятный комок. Я пытаюсь потихоньку разматывать, распутывать какие-то ниточки. Но стоит лишь на секунду перестать делать это вот незаметное ежесекундное усилие, как все провисает. а я снова становлюсь инертной массой, съежившейся на диване. Так и продолжаю барахтаться. Может, кажется самым простым разобраться именно с тем, что пишу. Потому что в самой глубине верится, что тогда смогу и все остальное привести в норму. Делала же я так раньше?...
попробуй действительно. в лбом случае и это пройдет. ничего не длится вечно
аморфное состояние реально добивает (((((((
про подобраться с другого края... а в этом есть смысл! спасибо!
Даже такие развернутые ответы - что-то вроде разминочных упражнений
и вообще - рассуждать оч полезно, дя
>> попробуй действительно. в лбом случае и это пройдет. ничего не длится вечно
Само собой. Но на самом деле такое скомканное состояние - кошмар. Законченная мысль - подвиг. Встать с постели - героическое деяние. Жуткое ощущение, что это не плохое настроение, раз-два-три, прошло и забыли, а самая настоящая задница, куда методично загонял себя в течение года. Сложно собрать себя снова во что-то антропоморфное.
Аморфное... да. Добивает.
Если что-то подсказала, то рада) *гордится*
Рассуждать полезно) Но не всегда, для меня по крайней мере. Зато вот говорить/печатать точно не во вред сейчас)
но правда задница. не в смысле: все хуево. просто совсем никак уже.
ох
да. делать что-то надо