Из арки очень медленно выезжает машина.
Гоночная. Красная.
Я восторженно присвистываю и скольжу взглядом от бампера к лицу водителя.
В это время его глаза совершают путь от моих щиколоток до открытой по поводу тепла груди.
Худой парень, мой ровесник или моложе. Темные волосы выгорели на солнце. Смуглый. Темные глаза.
Вместо плотоядного и пивного взгляда очередного толстяка я неожиданно получаю мальчишескую, веселую и открытую улыбку.
Как бабочка села на плечо. Я не могу не улыбнуться в ответ, желая парню приятного вечера.
И не влипнуть в неприятности, которые судя по всему - будут.
Машина медленно проезжает мимо. И я понимаю, почему он показался знакомым.
Леха Антонов когда-то превратил мою жизнь в ад. В прямом, а не метафизическом смысле.
Я долго не могла попрощаться с той историей. Грязной, злой, глупой. Каким были мы в наши 15.
Теперь мне кажется, что снята еще одна громадная гиря из тех, что я таскала за собой всю дорогу.